Я иду встречать его туда же, куда и всегда - на старое место возле леса.
я выхожу из-за поворота и вижу его; стоит: только с поездаавтобусатрассы, с кучей сумок с обгоревшим лицом и со своей детской улыбкой.
пятнадцать... десять... шаги между нами сокращаются. я чуть не срываюсь на бег.
и чем ближе я подхожу, тем сильнее в груди нарастает тремоло, какая-то тяжесть и опасение.

он рассказывает мне про юг, про всехэтихкрасивыхлюдей, про ростов, про гофмана, поезда, самолеты, море и утриш.

он смотрит на меня, или точнее даже не на меня, а куда-то так мечтательно, и говорит: я здесь мерзну. и сразу же будто небыло этих десяти дней, этого каждодневного ожидания, закладывающего уши, будто шум двигателя, в последние дни, небыло этих писем, ответов, слов. и это тремоло внутри начинает накручивать меня на свои шестерни, выдавливая из мне пустоту.

я сижу и молчу, слушая этот роадмуви, свернув окно сознания в трею. я слушаю, и мне нечего сказать.
и мне становиться дико стыдно за себя, за свою жизнь, за то, что я сделал/не сделал.
это искусство полунамеков направленное на разрушение. оно оставляет почти не видные глазу следы, полосы, тоньше волоска, где-то внутри. а потом появляются линии, чуть заметные. но ты смотришь на огромную пыхтящую махину, чугунно-стальной механизм себя, свое второе дно, и думаешь, с усмешкой, что эти царапины, так, фигня. но с каждым днем они все глубже и шире, и через какое-то время ты уже наблюдаешь клапаны и втулки своего работающего сердца через брешь в основании, будто под ножом у хирурга. только брешь все сильнее ржавеет и расширяется.

и ты думаешь: "а как же все то, что было?" и вспоминаешь "все то, что" и смотришь на северного. ТЫ смотришь на северного. и не видишь того северного, прохладного дуновения. ты достаешь из кармана фотографию, еще снятую на зенит, и начинаешь сравнивать. вроде, такие же русые волосы, такое же округлое почти детское лицо, которое может в миг становиться жестким, те же губы, только немного обгоревшие на юге, та же походка, манера говорить, неизменный паллмалл, светящиеся глаза
"радужка цвета киви"
и вроде бы все то же. и ты идешь с ним рядом, неся сумки, а наперевес фотографию. даже уже спишь, точнее не спишь, а лежишь рядом с северным, а у самого в руках его фото. и сравниваешь. и тут ты замечаешь что-то, с первого взгляда ничего особенного, не бросающееся в глаза, на фотографии. и почти вскакиваешь - что это?
то ли выражение лица, то ли кеды, то ли пейзаж. мало ли...
а потом ты лежишь и качаешь головой, замечая все новые и новые огрехи.

а потом ты думаешь: "кто этот человек?"
а он, будто читая твои мысли, спрашивает: "кто вы, молодой человек? я вас не знаю"

а ты смотришь уже в другую сторону и думаешь
"наверное ветер, как и любовь, величина не постоянная"